El artista de genio, profundo, innovador, conmovedor, el artista original y revolucionario, el creador y el recreador, el que fue a la vez elevado y popular, sofisticado y masivo, único y multiplicado en emulaciones, el que pobló el mundo de seres hermosos llenando sus almas con músicas y poesías susurradas por la belleza íntima de la divinidad, el niño abandonado, el adolescente herido para siempre por la tragedia, el joven descarado y ocurrente, el hombre, por fin, hecho padre; el que nunca dejará de hacer el bien con su obra luminosa.

El político, el propagandista títere de las élites acomodadas del comunismo caviar, el redactor de panfletos torpes y carteles pueriles, el hipócrita que mandaba a los demás a imaginar un mundo sin posesiones mientras veía pasar la campiña inglesa a través de la ventanilla de su Rolls-Royce maquillado de psicodelia, el pacifista impostado que veía guerra sólo en Vietnam y se calló ante los tanques soviéticos en Praga o los fusilamientos de maestros de escuela en la revolución cultural maoísta; el que sigue siendo utilizado por la oscuridad para hacer el mal detrás del marketing del amor.

Cada 8 de diciembre extraño al primero.

John Winston Lennon (1940-1980)

RIP